Un orgasmo lorquiano

Un orgasmo lorquiano

Héctor Muñoz. Málaga

¡Qué difícil es desconectar a veces de lo que ocupa y preocupa! ¿Verdad? Es como el jilguero que sale de la jaula y se posa encima de ella sin querer volar, como el síndrome de Estocolmo o como los prisioneros a rayas que no saben donde ir una vez liberados.

Diez días fuera del hospital dan que pensar. La imaginación vuela y alguien puede intuir que en tan largo periodo han debido cambiar muchas cosas: esa policlínica, por fin digna y espaciosa, con consultas y todo, sin biombos, con camillas preparadas para la máxima seguridad del paciente, no como aquellas desvencijadas en la que más de uno casi se desnucaba, no. Un sistema informático veloz, integrado, seguro e intuitivo, sillones ergonómicos, orden, silencio, rapidez y discreción.

Un personal feliz, entregado sin condiciones a la consecución de los fines más sublimes: manos limpias, recetas al buen uso propio y praxis ajustada al máximo nivel de evidencia científica. Como tiene que ser.

Y diligencia, mucha diligencia. Nada de echar balones fuera: colaboración, solidaridad, educación, humildad, sentido común. ¿Un enfermo necesita un marcapasos? Paciencia, no se atropellen por ponerlo en el día. Las prisas nunca fueron buenas consejeras. ¿Piedras en la vesícula? Tranquilos, que la que se queje después de veinte cólicos biliares lo hace de puro vicio. No es conveniente que el sistema se deje llevar por la ansiedad de los clientes. Es una inercia perniciosa. Como la anemia. Y hablando de carencias: esas criaturas transfundiéndose en el hospital de día, radiantes al recibir el sagrado fluido, tomando color y calor. ¡Qué bonito!

Y camas, muchas camas libres, como mínimo las más de cien que han estado cerradas y las 40 o 50 que siempre están libres. Siempre. ¡Qué gozada! ¡Qué derroche!

Esos médicos y enfermeras tan ejemplares como sus contratos indefinidos. Impresionante. O ese equipo de dirección, degustando empanados en franca camaradería con los que tienen guardias, picoteando de las fiambreras de los que no las tienen o convidando a chupitos de finas hierbas, sin alcohol, por supuesto, pero de muy buen rollo. Muy emocionante, carne de gallina al cantar juntos “la Tarara sí, la Tarara no; la Tarara, niña, que la he visto yo”. ¿Y qué más da que al que caiga enfermo le birlen el prorrateo de sus guardias? “Lleva la Tarara un vestido verde lleno de volantes y de cascabeles”. ¡Alegría, alegría!

Y un ecosistema bacteriano libre de bichos incómodos, de éstos que vienen del mismo culo del mundo y se acoplan de tal forma que parecen turistas de hamaca y gafas de sol. Nada de eso, porque para ello los que mandan, expertos donde los haya, actúan prestos ante la alarma más nimia. Es cuestión de reflejos, y éstos son unos linces que hay que cuidar, mimar y criar, incluso en cautividad si fuere necesario, para que nazcan, crezcan y se reproduzcan, como los camaleones, ya saben, esos lentos reptiles de ojos saltones que tienen la increíble cualidad de cambiar de color para mimetizarse en el entorno. ¡Qué habilidad!, que diría el sabio de Tarifa y que Dios lo tenga en su gloria.

Para redondear, un público educado, correcto, respetuoso, responsable, limpio, aseado, conocedor de sus obligaciones (que de sus derechos ya se han encargado linces y camaleones de ponerlos al día). “Luce mi Tarara su cola de seda sobre las retamas y la hierbabuena”.

Es materialmente imposible que las cosas vayan mal porque tenemos a la mejor: “Ay, Tarara loca. Mueve la cintura para los muchachos de las aceitunas”.